Cuarenta

Me persigue el 40 y por todas partes se me aparece, quizás porque me caen este año encima, como en el guiñote, que se cantan las cuarenta al grito de: "las 40, que no joden pero atormentan". Yo creo que ambas cosas.
40 ladrones había en el cuento y en la cueva, y al final, todo se lo quedó Alí Babá. Una panda de inútiles. 40 días anduvo Cristo por el desierto en ayuno y resistiendo a la tentación. Sólo 40 días y eso que era Dios, ¿cómo vamos a superarlo los simples mortales?. 40 días en la cuarentena ante una enfermedad contagiosa y 40 días sin sexo tras parir. ¿Por qué no 39 o 41?.
40, el número del eufemismo: de los 40 pa'rriba no te mojes la barriga. O hasta el 40 de mayo no te quites el sayo. O sea, hasta el 9 de junio.
El 40, ese autobús de la línea Vía Hispanidad-San José, por Gran Vía y el Paseo Independencia hasta Plaza España. Recorriendo las arterias zaragozanas, paisajes y recuerdos. 40, una cifra y dos números: el cuatro, que significa muerte en Japón y el cero, que es nada en todas partes. O sea, nada de nada. Y también, por lo que parece, todo de todo.

También, cuarenta, en el poema “Reina de mis secretos”

Me has regalado el arco iris
cuando el dolor ya me había cegado,
playa de invierno, amor de mis cuarenta,
jamás temblé así antes de conocerte.
Volemos, cariño, aunque sea un ratito o toda la eternidad,
amor sin humo de mis días de miel,
voy a dejarme vivir, reina de mis secretos.

Reina de mis secretos (fragmento), de Demolición del Arco Iris. Ángel Petisme, 2008
(el texto completo en este post de Antón Castro)

El ababol

Del frío. ¿Pero no había llegado ya la primavera? Si se desgaja el hielo en la Antártida por el calentamiento global. Si hay cambio climático, ¿dónde leches se ha metido el sol y el calor?.